Excerpt from Poesías de D. José Martinez Monroy

Y sin embargo, precisa escribir la historia de una vida de veinte y cuatro años, en que apénas se levantaron la esperanza, el amor, la gloria, cuando fueron a dar en la muerte. ¡una vida! No la hay, no, en el desdichado poeta; es un sueño, es la vida de la gota de rocío que la mañana llora y el sol seca; la vida de la flor que dura un dia; la vida de la golondrina que os anuncia la primavera, y anida un instante en vuestro techo, y se vuelve cantando con sus hijuelos otras regiones, porque no puede ver la muerte de la naturaleza bajo el sudario del aterido invierno. Soñé, amó, cantó, murió. Hé aquí la vida del jóven que lloramos. Fué como una de esas ilusiones de la juventud, como una de esas esperanzas de amor infinito, de ventura inefable, de gloria sin mancilla, que nos prometen los primeros dias de nuestras pasiones, cuando se abre el alma inocente nueva vida; y que se pierden y se desvanecen al tocarlas, como se tronchan entre los dedos las ala5& las mariposas que han encantado en-el campo nuestros ojos. Y esa vida tan breve, tan fugaz, ha dejado inmenso vacío en el mundo. Yo acabo de ver la ciudad natal del poeta; el sereno cielo que recogió su primera y su última mirada; los altos montes, titánicos como su genio, alzados manera de una armadura de la tierra contra las furias del mar; las celestes olas en cuyos misteriosos ecos aprendió las cadencias de sus cánticos; y no he encontrado allí corazon alguno que no guardara dolor por su muerte, ni memoria que no tuviera recuerdo de su vida. Sus amigos me contaban a cada paso que dábamos por aquellas playas, sus inspiraciones, sus poesías, que brotaban tan espontáneamente en su imaginacion, como las flores en el campo. Sus maestros me recor daban las señales que de su genio privilegiado diera desde los primeros anos. Los desgraciados que habia socorrido en los dias de las grandes calamidades infortunios, me hablaban de su corazon. Y su madre, ¡ah! Su madre no me hablaba, no; lloraba en mi presencia a su hijo con todo el dolor de una madre. Y en el fondo de aquel rio de lagri mas, vi un instante brillar la imágen q'uerida del llorado amigo, coro nada con todas sus virtudes.

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