Bonjour, mon nom est... Oh, et puis non. Vous dire comment je m'appelle n'a en fait pas la moindre importance. C'est vrai, cher ami - permettez-moi de vous appeler ainsi, vous qui allez m'accompagnez dans cette aventure - l'histoire que je vais vous conter ici aurait pu arriver à tout le monde. A vous qui en entreprenez la lecture ou à celui qui n'en entendra jamais parler. La seule raison pour laquelle c'est moi qui vous la raconte, c'est que c'est à moi qu'elle est arrivée. Voici donc mon histoire. Tout a commencé un jour où je m'arrêtai pour regarder le ciel. Ah, j'allais oublier de vous dire, je suis journaliste. Pas de ceux qui font le tour du monde toutes les semaines - bien que cela ne m'aurait pas déplu de parcourir la planète dans tous les sens pour y découvrir des tas de choses intéressantes - mais un journaliste en costume cravate dont les articles sérieux paraissent dans un journal sérieux pour des gens sérieux qui veulent avoir des informations sérieuses afin de devenir des personnes encore plus importantes qu'elles ne le sont. Or donc, disais-je, tout a commencé un jour où je m'arrêtai pour regarder le ciel. Un jour de printemps banal comme je les aime, ni plus beau, ni plus pluvieux qu'un autre. Il n'avait vraiment rien de particulier. Si ce n'est, peut-être, ce léger souffle délicieusement tiède d'une brise langoureuse qui poussait paresseusement quelques nuages épars marquetant l'azur avec délicatesse. Un de ces jours où une douceur réjouissante vous embrasse de sa sérénité rassurante. Un de ces jours où rien d'extraordinaire ni d'exceptionnel ne peut vous arriver. C'est, en tout cas, ce que je pensais car j'étais loin d'imaginer ce qui allait survenir. Après un rendez-vous important avec un industriel, un monsieur très sérieux et très important que j'étais venu interviewer pour mon enquête éminemment importante comme me le répétait tous les matins mon rédacteur en chef très très sérieux, j'avais décidé de ne pas prendre de taxi pour rentrer directement au bureau mais de m'aérer un peu les méninges en marchant aux alentours. Nonchalamment, je me mis à cheminer dans les rues mornes aux couleurs sales de cette ville impersonnelle de banlieue, froide comme un iceberg. Soudain, en traversant une cité plantée de tours en béton qui se disputaient la palme de la tristesse, je fis halte. En ce milieu d'après-midi, dans cet endroit dénué de la moindre once de poésie, je venais d'apercevoir entre deux immeubles le bleu du ciel d'une profondeur infinie. Je me mis à le fixer et à en admirer l'absolue beauté. Des frissons d'éternité me parcoururent de la tête aux pieds. Voilà qu'alors un nuage sans gène à la silhouette arrondie d'une chaussette surmontée de deux petites oreilles en aréoles décida de passer devant le roi soleil. Le manège de ce petit effronté, je ne sais pourquoi, excita mon imagination. J'aurais voulu être confortablement installé dans le moelleux de ses courbes, planant dans un halo ouaté. J'aurais voulu que mon esprit, enveloppé de cette quiétude si grisante, se mette à vagabonder dans ces éthers. Mécanisme singulier de la mémoire, cette rêverie me transporta vers mon enfance où, maintes fois, j'étais allé m'asseoir sur un beau nuage floconneux, volant avec les divines fées, les animaux fabuleux et toutes les créatures surnaturelles de l'univers. Et là, subitement, le désir d'y retourner immédiatement me démangeait. Mais, après toutes ces années d'oubli, je ne parvins pas à en retrouver le mode d'emploi. Bien que je fusse quelque peu chagriné par mon impuissance, je me consolai en me disant que ce n'était pas évident de monter sur un nuage, comme ça, dès qu'on en a envie. Essayez et vous verrez. Seuls les anges, parait-il, possèdent cette chance.
About the Author: Alexandre Vatimbella est un journaliste écrivain